Hommage à la mémoire du professeur Samuel Paty

La petite voix a écrit:

Je viens de voir une partie de la cérémonie hommage à Samuel Paty, ça fend le coeur....

Encore un martyre.... on entasse les cercueils, et rien ne bouge.
Des hommes de valeurs s’en vont et les islamistes court toujours.
Qui sera là prochain?
Une petite fille juive, des journalistes de chez Charlie, des policiers, des juifs, un prêtre, des gens qui s’amusent à un spectacle, un chef d’entreprise, des jeunes femmes qui sortent de la gare, des riverains qui admirent un feu d’artifice, un gendarme qui se sacrifie à la place du femme venu faire ses courses, et maintenant un professeur....

C’est révoltant....

Sulayman a écrit:

La petite voix a écrit:

Je viens de voir une partie de la cérémonie hommage à Samuel Paty, ça fend le coeur....

Encore un martyre.... on entasse les cercueils, et rien ne bouge.
Des hommes de valeurs s’en vont et les islamistes court toujours.
Qui sera là prochain?
Une petite fille juive, des journalistes de chez Charlie, des policiers, des juifs, un prêtre, des gens qui s’amusent à un spectacle, un chef d’entreprise, des jeunes femmes qui sortent de la gare, des riverains qui admirent un feu d’artifice, un gendarme qui se sacrifie à la place du femme venu faire ses courses, et maintenant un professeur....

C’est révoltant....

La vie est si fragile qu'il faut la protéger par la solidité de nos convictions dans le meilleur du genre humain.

Un jour la petite voix deviendra une grande voix qui illuminera et protégera ce monde si fragile.

Cordialement,
Sulayman

liberté d'expression

engager la fraternité

commencer par le respect

cailloubleu* a écrit:

Je me suis trompée sur tes intentions cher Sulay? Dans ce cas je replace le post de Petite Voix avec mes excuses

Un vieil homme était assis sur un banc, une jeune personne vînt vers lui et lui demanda :

- Vous souvenez-vous de moi, professeur ?

le vieil homme répond : NON !

Le jeune homme lui dit qu'il était son ancien élève.

- Le vieux enseignant : Ah ! Que devient-tu ? Que fais-tu dans la vie maintenant ?

Le jeune homme répondit : Eh bien, je suis devenu professeur, moi aussi.

- Ah, comme c'est bon de le savoir, donc comme moi, dit le vieil homme.

- Oui, comme vous !
En fait, je suis devenu professeur, grâce à vous, vous m'avez inspiré à être comme vous.

Le vieil homme, curieux, demande au jeune professeur, à quel moment il avait décidé de devenir enseignant ?

Le jeune homme lui raconte l'histoire suivante :

- Un jour, un de mes amis, également lycéen, est arrivé en classe avec une belle montre toute neuve, cette montre, je la voulais et j’avais décidé de la voler.
Peu de temps après, mon ami a remarqué que sa montre avait disparue et s'est immédiatement plaint auprès de vous.

Vous nous avez lancé :

- Une montre a été volée pendant mon cours, aujourd'hui.
Celui qui l'a volée, doit la rendre.

Je ne l'ai pas rendue parce que cette montre je la voulais ... tellement !

Ensuite, vous avez fermé la porte et vous nous avez demandé de nous lever et
que vous alliez nous fouiller tous, jusqu'à ce que la montre soit trouvée.
Mais, vous avez exigé de nous, de fermer les yeux.

Nous l'avions fait, quand vous avez fouillé mes poches, vous avez trouvé la montre et l'avez prise.

Vous avez continué à fouiller les poches de tout le monde, quand vous avez fini vous avez dit :

- Ouvrez les yeux. J’ai trouvé la montre.

Vous ne m'avez rien dit et vous n'avez jamais reparler de cette histoire.

Vous n'avez jamais dit non plus qui avait volé la montre.

Ce jour-là, vous avez sauvé ma dignité.

Ce fut aussi, le jour le plus honteux de ma vie.

Vous ne m'avez jamais rien dit, vous ne m'avez pas grondé ou attiré mon attention pour me faire une leçon de morale, mais vous avez réussi à ... m’éclairer

.
Grâce à vous, j'ai compris ce qu'est un éducateur et la valeur d’un enseignant.
Vous souvenez-vous de cet épisode, professeur ?

Le vieux professeur répond :

- Je me souviens de cette montre volée, je cherchais les poches de tout le monde, mais je ne me souviens pas de toi, j’avais moi aussi, fermé les yeux en ... cherchant.

C'est l'essence même d’un éducateur.

Si pour corriger vous devez humilier, vous ne savez pas enseigner, ni être un éducateur.

À méditer !

Pétunia a écrit:

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salamsam a écrit:

A noter que de nombreuses mosquée en France on fait une minute de silence en hommage a Samuel Paty.

mario-franc_lazur a écrit:

salamsam a écrit:

A noter que de nombreuses mosquée en France on fait une minute de silence en hommage a Samuel Paty.

Très très bien mais cela ne se sait pas assez !.....

Citation :

Magyd Cherfi (ex-Zebda)
La trahison
J’ai été d’une école où on aimait ses profs, où après être passé dans une classe supérieure on passait leur rendre visite, ça épinglait un orgueil de moineau sur nos maigres poitrines.
J’ai été d’une école où le nom de « prof » faisait tinter la rétine et briller l’envie d’en être.
Moi j’allais à l’école comme on se blottit dans un nid attendant la becquée quotidienne. J’étais ce privilégié-là, cet engourdi docile aussi. Je guettais l’attention qu’on allait me porter, la parole qu’on allait me donner, la note aussi.
C’était une école où j’oubliais que j’étais arabe, pauvre et frustre. Elle me protégeait de la méchanceté du monde, un monde dur qui voulait pas de mes parents. Elle me sortait de l’obscurité dans laquelle ils pataugeaient.
J’étais d’une école où je n’avais plus d’origine mais l’espoir d’en trouver une sans frontière ni couleur, ni rang social, où les professeurs ressemblaient à des parents. Les uns les autres se passaient le relais sûrs de divulguer un même message empreint du respect le plus strict. Les quatre se souciaient qu’on s’intéresse, nous existions comme un prolongement d’eux-mêmes.
J’étais d’une école qui admirait ses profs et je rêvais moi de les accompagner au-delà des heures de scolarité indues tout ça pour m’infuser du plaisir qu’ils avaient à nous avoir comme élèves. Me rappelle, je voulais même qu’on m’adopte car hors du sanctuaire me sentais comme un fantôme privé de lumière, presque un demi-orphelin à qui il manquait deux de ses quatre parents. Privé de cette attention supplémentaire, me sentais vivre dans un cachot putride, comme privé d’une pièce aux larges baies vitrées.
Dans cette école, en échange de leur bienveillance je rassemblais tout ce qui me contenait « d’intelligent ». Jamais ma mère ne m’a vu chez elle aussi docile ou attentif et dieu sait (si j’ose dire) qu’elle sacrifia tout pour que je réussisse, qu’elle ruina jusqu’à épuisement toutes ses réserves de mère. Elle aussi chérissait cette école et trouvait ahurissant que les détenteurs de tous les savoirs ne portent pas la main sur moi quand je faiblissais. Ça la sidérait qu’on ait pas cours à Pâques, Noël, juin et juillet.
Sans cette école que l’on dit gratuite, laïque et obligatoire la vie lui serait apparue insensée. Quant à moi je l’avoue, je me suis plus aimé en élève qu’en enfant de la rue car à dix sept heures sur le trottoir d’en face j’entendais: «rentre chez toi bougnoule ! »
À l’aune de tous ces défis nouveaux, je dis que cette école existe encore et elle raconte toujours l’histoire des hommes, offre encore une famille, une terre, des valeurs et enfin notre libre arbitre.
Alors je peux le dire, moi Magyd jamais j’aurais tendu mon doigt à un salaud pour désigner comme victime mon prof d’histoire-géo.

cailloubleu* a écrit:

Citation :

Magyd Cherfi (ex-Zebda)
La trahison
J’ai été d’une école où on aimait ses profs, où après être passé dans une classe supérieure on passait leur rendre visite, ça épinglait un orgueil de moineau sur nos maigres poitrines.
J’ai été d’une école où le nom de « prof » faisait tinter la rétine et briller l’envie d’en être.
Moi j’allais à l’école comme on se blottit dans un nid attendant la becquée quotidienne. J’étais ce privilégié-là, cet engourdi docile aussi. Je guettais l’attention qu’on allait me porter, la parole qu’on allait me donner, la note aussi.
C’était une école où j’oubliais que j’étais arabe, pauvre et frustre. Elle me protégeait de la méchanceté du monde, un monde dur qui voulait pas de mes parents. Elle me sortait de l’obscurité dans laquelle ils pataugeaient.
J’étais d’une école où je n’avais plus d’origine mais l’espoir d’en trouver une sans frontière ni couleur, ni rang social, où les professeurs ressemblaient à des parents. Les uns les autres se passaient le relais sûrs de divulguer un même message empreint du respect le plus strict. Les quatre se souciaient qu’on s’intéresse, nous existions comme un prolongement d’eux-mêmes.
J’étais d’une école qui admirait ses profs et je rêvais moi de les accompagner au-delà des heures de scolarité indues tout ça pour m’infuser du plaisir qu’ils avaient à nous avoir comme élèves. Me rappelle, je voulais même qu’on m’adopte car hors du sanctuaire me sentais comme un fantôme privé de lumière, presque un demi-orphelin à qui il manquait deux de ses quatre parents. Privé de cette attention supplémentaire, me sentais vivre dans un cachot putride, comme privé d’une pièce aux larges baies vitrées.
Dans cette école, en échange de leur bienveillance je rassemblais tout ce qui me contenait « d’intelligent ». Jamais ma mère ne m’a vu chez elle aussi docile ou attentif et dieu sait (si j’ose dire) qu’elle sacrifia tout pour que je réussisse, qu’elle ruina jusqu’à épuisement toutes ses réserves de mère. Elle aussi chérissait cette école et trouvait ahurissant que les détenteurs de tous les savoirs ne portent pas la main sur moi quand je faiblissais. Ça la sidérait qu’on ait pas cours à Pâques, Noël, juin et juillet.
Sans cette école que l’on dit gratuite, laïque et obligatoire la vie lui serait apparue insensée. Quant à moi je l’avoue, je me suis plus aimé en élève qu’en enfant de la rue car à dix sept heures sur le trottoir d’en face j’entendais: «rentre chez toi bougnoule ! »
À l’aune de tous ces défis nouveaux, je dis que cette école existe encore et elle raconte toujours l’histoire des hommes, offre encore une famille, une terre, des valeurs et enfin notre libre arbitre.
Alors je peux le dire, moi Magyd jamais j’aurais tendu mon doigt à un salaud pour désigner comme victime mon prof d’histoire-géo.

cailloubleu* a écrit:

Merci Badrr, je ne connaissais pas Zebda. Un très beau texte.

Cette école existera toujours

Sulayman a écrit:

cailloubleu* a écrit:

Merci Badrr, je ne connaissais pas Zebda. Un très beau texte.

Cette école existera toujours

Zebda est un groupe de musique hip hop des années 1990 :


Sulay

cailloubleu* a écrit:

Merci Badrr, je ne connaissais pas Zebda. Un très beau texte.

Cette école existera toujours

*Encelade* a écrit:

pour moi c'est ça la france...