Plume d'Ange

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2016.08.05

Un magnifique texte plein d'humour de Claude Nougaro .

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Claude Nougaro
PLUME D'ANGE
Paroles: Claude Nougaro, musique: J.C. Vannier, 1977

Vous voyez cette plume?
Eh bien, c'est une plume... d'ange
Mais rassurez
-
vous, je ne vous demande pas de me croire, je ne vous le demande plus.
Pourtant, écoutez encore une fois, une dernière fois, mon histoire.
Une nuit, je faisais un rêve désopilant quand je fus réveillé par un frisson de l'air.
J'ouvre les yeux
, que vois
-
je?
Dans l'obscurité de la chambre, des myriades d'étincelles...
Elles s'en allaient rejoindre, par tourbillonnements magnétiques, un point situé devant mon lit.
Rapidement, de l'accumulation de ces flocons aimantés, phosphorescents, un corps se
constituait.
Quand les derniers flocons eurent terminé leur course, un ange était là, devant moi, un ange
réglementaire avec les grands ailes de lait.
Comme une flèche d'un carquois, de son épaule il tire une plume, il me la tend et il me dit:
"C'est une
plume d'ange. Je te la donne. Montre
-
la autour de toi.
Qu'un seul humain te croie et ce monde malheureux s'ouvrira au monde de la joie.
Qu'un seul humain te croie avec ta plume d'ange.
Adieu et souviens
-
toi: la foi est plus belle que Dieu."
Et l'ange disp
arut laissant la plume entre mes doigts.
Dans le noir, je restai longtemps, illuminé, grelottant d'extase, lissant la plume, la respirant.
En ce temps
-
là, je vivais pour les seins somptueux d'une passion néfaste.
J'allume, je la réveille:
"Mon amour, mon
amour, regarde cette plume... C'est une plume d'ange!
Oui! un ange était là... Il vient de me la donner...
Oh ma chérie, tu me sais incapable de [......], de plaisanterie scabreuse...
Mon amour, mon amour, il faut que tu me croies, et tu vas voir... le mon
de!"
La belle, le visage obscurci de cheveux, d'araignées de sommeil, me répondit:
"Fous
-
moi la paix... Je voudrais dormir... Et cesse de fumer ton satané Népal!"
Elle me tourne le dos et merde!
Au petit matin, parmi les nègres des poubelles et les premie
rs pigeons, je filai chez mon ami le plus
sûr.
Je montrai ma plume à l'Afrique, aux poubelles, et bien sûr, aux pigeons qui me firent des roues, des
roucoulements de considération admirative.
Je sonne.
Voici mon ami André.
Posément, avec précision, je vida
is mon sac biblique, mon oreiller céleste:
"Tu m'entends bien, André, qu'on me prenne au sérieux et l'humanité tout entière s'arrache de son
orbite de malédiction guerroyante et funeste.
A dégager! Finies la souffrance, la sottise. La joie, la lumière déba
rquent!"
André se massait pensivement la tempe, il me fit un sourire ému, m'entraîna dans la cuisine et
devant un café, m'expliqua que moi, sensible, moi, enclin au mysticisme sauvage, moi devais
reconsidérer cette apparition.
Le repos... L'air de la campa
gne... Avec les oiseaux précisément, les vrais!
Je me retrouve dans la rue grondante, tenaillant la plume dans ma poche.
Que dire? Que faire?
"Monsieur l'agent, regardez, c'est une plume d'ange."
Il me croit!
Aussitôt les tonitruants troupeaux de bagnoles
déjà hargneuses s'aplatissent.
Des hommes radieux en sortent, auréolés de leurs volants et s'embrassent en sanglotant.
Soyons sérieux!
Je marchais, je marchais, dévorant les visages. Celui
-
ci? La petite dame?
Et soudain l'idée m'envahit, évidente, éclatan
te... Abandonnons les hommes!
Adressons
-
nous aux enfants! Eux seuls savent que la foi est plus belle que Dieu.
Les enfants... Oui, mais lequel?
Je marchais toujours, je marchais encore.
Je ne regardais plus la gueule des passants hagards, mais, en moi, des
guirlandes de visages
d'enfants, mes chéris, mes féeriques, mes crédules me souriaient.
Je marchais, je volais... Le vent de mes pas feuilletait Paris...
Pages de pierres, de bitume, de pavés maintenant.
Ceux de la rue Saint
-
Vincent... Les escaliers de Mo
ntmartre.
Je monte, je descends et me fige devant une école, rue du Mont
-
Cenis.

À suivre...

Moderateur

...suite

Hubert-Aimé a écrit:: Quelques femmes attendaient la sortie des gosses.
Faussement paternel, j'attends, moi aussi.
Les voilà.
Ils débouchent de la maternelle par fraîches bouffées, par bouillonnemen
ts bariolés.
Mon regard papillonne de frimousses en minois, quêtant une révélation.
Sur le seuil de l'école, une petite fille s'est arrêtée.
Dans la vive lumière d'avril, elle cligne ses petits yeux de jais, un peu bridés, un peu chinois et se les
frotte v
igoureusement.
Puis elle prend son cartable orange, tout rebondi de mathématiques modernes.
Alors j'ai suivi la boule brune et bouclée, gravissant derrière elle les escaliers de la Butte.
A quelque cent mètres elle pénétra dans un immeuble.
Longtemps, je s
uis resté là, me caressant les dents avec le bec de ma plume.
Le lendemain je revins à la sortie de l'école et le surlendemain et les jours qui suivirent.
Elle s'appelait Fanny. Mais je ne me décidais pas à l'aborder.
Et si je lui faisais peur avec ma bou
che sèche, ma sueur sacrée, ma pâleur mortelle, vitale?
Alors, qu'est
-
ce que je fais? Je me tue? Je l'avale, ma plume?
Je la plante dans le cul somptueux de ma passion néfaste?
Et puis un jeudi, je me suis dit: je lui dis.
Les poumons du printemps exhalaie
nt leur première haleine de peste paradisiaque.
J'ai précipité mon pas, j'ai tendu ma main vers la tête frisée...
Au moment où j'allais l'atteindre, sur ma propre épaule, une pesante main s'est abattue.
Je me retourne, ils étaient deux, ils empestaient le
barreau: "Suivez
-
nous."
Le commissariat.
Vous connaissez les commissariats?
Les flics qui tapent le carton dans de la gauloise, du sandwich...
Une couche de tabac, une couche de passage à tabac.
Le commissaire était bon enfant, il ne roulait pas les mécan
iques, il roulait les r:
"Asseyez
-
vous. Il me semble déjà vous avoir vu quelque part, vous.
Alors comme ça, on suit les petites filles?
-
Quitte à passer pour un détraqué, je vais vous expliquer, monsieur, la véritable raison qui m'a fait
m'approcher de ce
tte enfant.
Je sors ma plume et j'y vais de mon couplet nocturne et miraculeux.
-
Fanny, j'en suis certain, m'aurait cru. Les assassins, les polices, notre séculaire tennis de coups durs,
tout ça, c'était fini, envolé!
-
Voyons l'objet, me dit le commissai
re.
D'entre mes doigts tremblants il saisit la plume sainte et la fait techniquement rouler devant un
sourcil bonhomme.
-
C'est de l'oie, ça..., me dit
-
il, je m'y connais, je suis du Périgord.
-
Monsieur, ce n'est pas de l'oie, c'est de l'ange, vous dis
-
je
!
-
Calmez
-
vous! Calmez
-
vous! Mais vous avouerez tout de même qu'une telle affirmation exige d'être
appuyée par un minimum d'en quête, à défaut de preuve.
Vous allez patienter un instant. On va s'occuper de vous. Gentiment hein? gentiment."
On s'est occup
é de moi, gentiment.
Entre deux électrochocs, je me balade dans le parc de la clinique psychiatrique où l'on m'héberge
depuis un mois.
Parmi les divers siphonnés qui s'ébattent ou s'abattent sur les aimables gazons, il est un être qui me
fascine.
C'est un
vieil homme, très beau, il se tient toujours immobile dans une allée du parc devant un cèdre
du Liban.
Parfois, il étend lentement les bras et semble psalmodier un texte secret, sacré.
J'ai fini par m'approcher de lui, par lui adresser la parole.
Aujourd'h
ui, nous sommes amis. C'est un type surprenant, un savant, un poète.
Vous dire qu'il sait tout, a tout appris, senti, perçu, percé, c'est peu dire.
De sa barbe massive, un peu verte, aux poils épais et tordus le verbe sort, calme et fruité, abreuvant
un ré
cit où toutes les mystiques, les métaphysiques, les philosophies s'unissent, se rassemblent pour
se ressembler dans le puits étoilé de sa mémoire.
Dans ce puits de jouvence intellectuelle, sot, je descends, seau débordant de l'eau fraîche et limpide
de l'
intelligence alliée à l'amour, je remonte.
Parfois il me contemple en souriant. Des plis de sa robe de bure, ils sort des noix, de grosses noix qu'il
brise d'un seul coup dans sa paume, crac! pour me les offrir.
Un jour où il me parle d'ornithologie compa
rée entre Olivier Messiaen et Charlie Parker, je ne
l'écoute plus.
Un grand silence se fait en moi.
Mais cet homme dont l'ange t'a parlé, cet homme introuvable qui peut croire à ta plume, eh bien,
oui, c'est lui, il est là, devant toi!
Sans hésiter, je sor
s la plume.
Les yeux mordorés lancent une étincelle.
Il examine la plume avec une acuité qui me fait frémir de la tête aux pieds.
"Quel magnifique spécimen de plume d'ange, vous avez là, mon ami.
-
Alors vous me croyez? vous le savez!
-
Bien sûr, je vous c
rois. Le tuyau légèrement cannelé, la nacrure des barbes, on ne peut s'y
méprendre.
Je puis même ajouter qu'il s'agit d'une penne d'Angélus Maliciosus.
-
Mais alors! Puisqu'il est dit qu'un homme me croyant, le monde est sauvé...
-
Je vous arrête, ami. Je
ne suis pas un homme.
-
Vous n'êtes pas un homme?
-
Nullement, je suis un noyer.
-
Vous êtes noyé?
-
Non. Je suis un noyer. L'arbre. Je suis un arbre."
Il y eut un frisson de l'air.
Se détachant de la cime du grand cèdre, un oiseau est venu se poser sur l
'épaule du vieillard et je
crus reconnaître, miniaturisé, l'ange malicieux qui m'avait visité.
Tous les trois, l'oiseau, le vieil homme et moi, nous avons ri, nous avons ri longtemps, longtemps...
Le fou rire, quo

Moderateur

Salut cher Hubert-Aimé.

Je te rappel la charte :

LA CHARTE a écrit:: Nous demandons par ailleurs à tous les intervenants que leurs messages ne dépassent pas les 80 lignes afin d'avoir une certaine lisibilité sur la page que les autres intervenants suivent. 80 lignes, avec y compris les citations ! Ne gardez dans les citations que ce qui correspond à votre réponse !

Donc je te demande de la respecter.

Plume d'Ange 2129354088

Invité

Cyril 84 a écrit:

Salut cher Hubert-Aimé.

Je te rappel la charte :

LA CHARTE a écrit:: Nous demandons par ailleurs à tous les intervenants que leurs messages ne dépassent pas les 80 lignes afin d'avoir une certaine lisibilité sur la page que les autres intervenants suivent. 80 lignes, avec y compris les citations ! Ne gardez dans les citations que ce qui correspond à votre réponse !

Donc je te demande de la respecter.

Plume d'Ange 2129354088

En fait, je comptais sur toi pour la manip du découpage-recollage ! cheers

mais promis, je ferai un effort la prochaine fois .

Administrateur - Fondateur

Hubert-Aimé a écrit:: 2016.08.05

Un magnifique texte plein d'humour de Claude Nougaro .

et